Der Besitzer, unser wohlbekannter wackerer Ökonom Andreas Felderer vom Außerharmer Hof im Gsies, hat sie in den letzten Jahren von einem einheimischen Zimmerer mit Geduld und Liebe ausbauen lassen. Das hat der sehr schön gemacht. Kost natürlich a Geld. Dafür wird die Gallfall-Alm auf der frischinstallierten Homepage öfter angeklickt wie die Außerharmer Zimmer. Das Wasser summt schon, zwei Kilo Spaghetti wachsen zu einem Berg heran, die Soß passt auch, Ingrid und ich haben in Kaibemoor stundenlang danach recherchiert. Und Sabine schnipselt hart mit sich selbst die Zwiebeln, auf die Gefahr hin daß ihr die Linsn aus de Augn falln. Ohne Sabine täten wir ganz klar verhungern. Endlich geht unsere Energieaufladung los. Tobi fehlt diesmal; so müssen wir mit uns selbst um die Wette essen. Es schmeckt trotzdem super. Leider kann der Nudelberg nicht ganz vernichtet werden - der einzige Fehler an dieser Tour. Der achte Mann geht einfach ab! Da wir keinen Roten mit raufgeschleppt haben (auch Johannes nicht dabei, noch ein Fehler!), müssen wir auch so einschlafen. Es gelingt uns glatt.

Wir machen uns fertig zum Übergang ins Gsiestal. Da ist schon wieder eine Niete ab an meinem Steigfell. Ersatznieten hab ich dabei, sind aber zu lang. Ein Hammer geht nicht her, aber Frank, unser mitgeführter Notarzt, hat einen Leatherman im Rucksackl, a Zangerl mit Zahnstochern. Ich zwick zu, viel rührt sich nicht. Da packt der Frank die Zang und der Niet is platt. Er hätt beruflich viel mit Knochen zu tun bei der Neurochirurgie, da muß man schon hinlangen, erklärt er. Gut daß ich das weiß, muß stark im Gebirg aufpassen jetzt. Sonst kommt Frank am Fixseil mitn Hubi herangeschwebt und repariert mich mit dem Leatherman. Da sei Gott vor! Alles paletti, heut wird Michael vorgeschickt. Am Bach, übern Bach, optimal übern harschigen Hang, 25 Grad, Lawinen 2, zur ersten Alm, zur zweiten, dann Till vor, links ab ins Hochtal Richtung Hoher Mann. Da kommt erst ein steilerer Hang. Markus steht plötzlich da, gräbt im Schnee bis auf den Boden runter. Ein Goldschatz hier droben? Ist schon weg! Also schaun wir uns den Schnee mal an. Markus fingert erstmal am Profil herum, kann so zwischen Schwimmschnee, dünnem Reif und verschiedenen Deckeln unterscheiden. Der oberste ist tatsächlich nur 5 - 10 Zentimeter stark wie er erzählt hat; ich hatte gemeint er will uns pflanzn. Aber da sind wir tatsächlich auf dem bissl Zeug hierher gehatscht, und es hebt wenn wir nicht alle am gleichen Punkt stehn.

Jetzt schaufelt der Markus heftig im Kreis herum; ein dicker Schneestopsel bleibt mitten in einem großen Loch stehn - wieder kein Schatz. Das stinkt ihm dermaßen, daß er dem Stopsel eine aufs Dach haut. Dieses rutscht weg - also Schwimmschnee unterm Deckel, dieser Hang ist nicht ganz ungefährlich. Der Rest des Stopsels übrigens fällt als ganzes um - sicher. Außer vielleicht als Grundlawine? Nach diesem Anschauungsunterricht über Schneeaufbau bewegen wir uns weiter hinauf durch das schöne Hochtal, am Hohen Mann vorbei. Gotthard vor, besser mehr über die Buckel wenns geht, wegen der Geländeübersicht. Leuchtet ein.

Nun stehn wir vor der sich aufsteilenden Südflanke des Skigipfels der Regelspitze. Trink- und Planungspause. Wo geht hier die beste einschleichende Aufstiegsspur hinein - ja, am besten da rechts gleich unter den Felsen, nach links, dann nach rechts über die kleine Rampe meinen Sabine und Markus einmütig. Über sowas streiten sich die beiden nicht mehr rum, Michael linst auch hinauf. So eine halbe Stund später lassen wir auf dem Skigipfel die erste Sextener Felsturmbeschau dieser Tage an uns vorbeiziehen; es lohnt sich deshalb hier rauf zu gehen. Die Abfahrt ins Gsies geht oben ziemlich pulvrig - Mulden werden einzeln gequert. Weiter unten mit Kanaldeckel, zwischendurch lebensgefährliche Lagen für Nichtschwimmer im Schneeloch. Aber alle erreichen den Außerharmer Hof. Dort ist Revolution - der altehrwürdige, x-mal vererbte hölzerne Kuhstall ist nicht mehr da! Eine kosmische Katastrophe muß passiert sein inzwischen. Die Töchter sind auch fast alle weg. Nun hat man einen Toblacher Esel, tragfähige schwarze Pferde mit dickem Hintern und einen riesigen neuen Kuhstall, einen Traum von einem Kuhstall. Das alles kommt aus Brüssel. Man darf eben nicht nur jammern, sondern muß was tun, sagt der Chef Andreas. Und so lässt er - wegen Umwelt und Touris - seinen Erbhof von Brüssel zertifizieren. Die spucken dafür Geld aus und ihm etwas in die Suppe. Aber die Touris kommen (Ferien auf dem Bauernhof), die Küh laufen nicht mehr weg (Schäferhündin Kira und der Esel kontrollieren im Team alles was da rumläuft) und die Flüssigkeiten stimmen im Hof und auf der Alm. Frau Felderer freut sich sichtlich über unser Kommen. Franziska schaut inzwischen aus als käm sie aus der Tanzstunde, Claudia stellt uns den Begrüßungsschnaps vor die Nos'n und bedient uns zum Nachtmahl mit feinem Deftigen zu Kraut. Andreas kommt auch herein mit frische Brüsseler G'schichtn und so wirds, trotz geräuschvoller Piefkes am Nebentisch, noch griabi. Der Hammer kommt von einem der Problemschüler, die Claudia grad am Hals hat, vom King of Fiesi's. Der Direktor - ein durchaus freundlicher Mensch - kommt in die Stunde, er muß den Schülern etwas berichten, eine halbe Stunde etwa. Als er zu Ende ist, fragt ihn der Schüler: "Sind sie jetzt fertig?" "Ja" sagt der Chef. "Dann können Sie ja gehen" versetzt der Fiesling. Der Direktor dreht sich völlig verdattert zur Tür, macht aber eine falsche auf. Der King of Fiesi's: "Aber nicht doch in den Schrank!". So passiert nicht in lower Bronx USA sondern in upper Pustertal Innichen. Schön, daß wir uns nun unter Claudia's Alltag was vorstellen können. Der Nachtschlaf verläuft fast tadellos; Till, Michael und mich ereilt von nun an stets das Schicksal des Dreierzimmers. Das gibt eine starke Dreiersäge, niemand traut sich bei uns rein.

Da wir ständig auf der Flucht sind, starten wir bald zurück nach Südtirol, zu unserem Domizil das uns Claudia noch gestern abend besorgt und hergefunkt hat. Toller Service, echt! Wirklich, keine Bergtour ohne Handy... Zwischen uns und dem Oberstauder Hof liegt nur noch das Pfannhorn mit seinem Begleitgipfel, dem Gaißhörndl. Durch ein lärchendurchsetztes, freundliches Hochtal, vorbei an schönen alten Holzhöfen (durchaus noch bewohnt!) gehts hinan, am Marchkinkele vorbei. Technischer Halt an einem steilen Wiesenbuckel. Heut kommt die "snowcard" dran, ultima ratio sagen welche. "Oiso, wia steil is der Hang da?" Markus nimmt Schätzwerte entgegen, von 28 bis 35 Grad. Stock hinlegen, mit snowcard peilen, 32 Grad. Das üben wir ein bißchen. Man muß dazu sagen: ohne das, was im Begleitheftl steht, sagt die Karte allein noch nichts entscheidendes aus. Das muß man wissen. Dann aber kann sie schon eine Hilfe sein - zumindest, um Hangneigungen besser einschätzen zu lernen. Wir packens nun weiter, Kerstin kämpft tapfer mit ihrer Blessur und schenkt sich lieber das Gaißhörndl. Auf demselbigen gehts an diesem strahlenden Samstag zu wie am Stachus, grad noch Platz zum Abfellen.

Das Pfannhorn erreichen wir dann gemeinsam über einen verblasenen Gratbuckel und genießen von dort ein grandioses Dolomitenpanorama. Die Abfahrt ist einigermaßen human; nach lauschiger Brotzeit durch Waldschneisen, Unterholz usw. zu Forstweg, dann Autostraße, kritzekratze, wer hat hier neue Ski? Keiner! Letzte Wegerkundung per Handy, da oben links weg also, Skitragen. Endlich steht da ein Bauernhof rum. Begrüßt werden wir von einem riesigen Bernhardiner dem man seine Dienstjahre schon deutlich ansieht. Er mag uns so gern, daß er uns am liebsten fressen würde. Aber die Kette ist zu kurz; so bleibt ihm nur wütendes Gebell. Ein zweiter Cerberus zerrt im Bauerngartl an seiner Kette. Sonst rührt sich nix hier.

Endlich taucht doch die Chefin auf, wir werden einquartiert. Die Paarl kommen ins Gartenhäusl nah hiebei, wir drei Solo's ins Sägewerk überm Kuhstall. Und die Ski in die Schreinerwerkstatt. Die muß immer fest zu sein wegen der Katzen, erklärt mir der Schreiner. Da steht nämlich - zwischen Bandsäg und Hobelmaschin - ein riesiger Zuber drin mit dem Speck von 20 Sauen. Das ist ein Vermögen. Drei Wochen muß die Kostbarkeit vor sich hingammeln da herin, dann wirds geräuchert. Stolz läßt er mich in den Zuber blicken. Wann seh ich schon nochmal den Speck von 20 Sauen? Es ist beeindruckend, ein Gebirg aus Fleisch. Wenn da die Katzen hineinfalln können sie ja ersticken von dem Duft. Dann ist der Speck nicht mehr original, und der Bauer pleite. Weils kein Nachtmahl gibt hier heroben (sondern "nur" Frühstück) müssen wir hinunter nach Toblach zum ersten Pizzaiolo des Ortes. Der Jungbauer fährt netterweise unsere Fahrer nach Antholz zum Autoholen; so bleibt uns das Verhungern erspart. Wir fallen also ein im Ristorante Cafe Pizzeria und besetzen den längsten Tisch mit den noblen Stühlen. Grad noch rechtzeitig vor dem abendlichen Run der italienischen Wochenendurlauber können wir bestellen; ich natürlich eine Tonno. Jetzt lassen wirs uns richtig schmecken. Die Tonno ist prima, aber zu dünn, 2mm. Der Wirt taucht bei uns auf; da klopf ich lässig mit dem Zeigefinger auf den Teller: "Noch eine!" ??? "Was Sie aben bestellt?" "Tonno". Der Wirt lächelt höflich, was er über verfressene Deutsche denkt ist mir jetzt wurscht. Es folgt kurzes Wettrennen Apfelstrudl gegen Tonno; Tonno gewinnt. Nach kurzer Zeit stichlt da schon jemand: "No, tuast da scho schwar, Gotthard?" Da laß ich mich aber nicht lumpen und scho neipresst ists. Zufrieden verlassen wir den Edelschuppen, reiben mit Frank's Allrader die Eispiste den Berg nauf ins Bett zum letzten Dreiersagler. Ein Glück, daß Hund und Küh a Rua gebn heut nacht.